1962年8月15日，东京

亲爱的赫里克：

好久没有给你写信了。我只是一直拖延着，等着有好消息就一起告诉你。不过我很害怕，因为我经历了一个又一个让人难过的死亡，却只能把注意力转向几个FBI人员的“拜访”上来调整自己的郁闷情绪。不得不说，我很擅长让这些情报人员筋疲力尽，当然，位于远东地区的分支的组成人员相对来说更加文明，他们都清楚自己在远东地区不过是个联络员，所以他们都比较尊重我。

我的另一位老朋友，成了这片混乱的入侵者。上个月威廉·福克纳英年早逝，但是我近期见过他多次，这种喜悦无法形容。我记得1946年某个愉快的晚上，战争刚结束，达希尔·哈米特和福克纳还有我在二十一酒吧喝酒，两个小时里福克纳没有说一个字，我甚至怀疑他是否在听我们讲话；有时候我们会推推他，他就抬起头说：“各位绅士，你们好奇的秘密就是，其实我是个农民。”达希尔是个很少笑的人，但是此时他却对此开怀大笑，就像福克纳说出了世界上最正确最幽默的话。福克纳死了，我很难过，可是我很后悔我把这事告诉了玛丽。

“噢，卡尔啊，别提了，他算不上是你的知己，因为你在过去15年里甚至都没收到过他的一封来信。”她说。

“虽然如此，他仍是一个伟大的作家。”

“你知道，”玛丽用她那准备好回答的一贯腔调说道，“他是个伟大的作家，但是我根本读不懂他，他是那种把所有的事情都深深埋在心底的人，他的文字也只不过是奇怪的噪声而已。”

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