他倒不怕孤独，也不怕老，只是这世界跟他想的不一样，一身子牛劲，使不出来，两锤子饱拳，打不出去。

闷三儿觉得日子熬淘。他骑着车，一腿一腿狠蹬下去，感觉日子像被踹在脚底，泛出烟尘来。那车子也嘶哑着叫，轱辘轧在石子儿上，飞出老远，敲在路边儿人家的铁门上，铮铮作响。门里有人惊醒，骂着大街。

“他妈谁啊？”

“你爷爷瞧瞧乖孙儿睡着没有！”闷三儿嗓子里低低一吼。

门被打开，一人影儿斜过来。“孙子，你别走！”

闷三儿掉转车头，停在他门口，下车，嘴巴翘起来。

“怎么着？”闷三儿盯着他。

那人看他身板儿，软下来，鼻子里吸溜着，“干吗敲我家门？”

闷三儿说：“不说了吗，爷爷瞧瞧乖孙儿睡没睡着。”

“怎么骂人？”

“故意的，瞅你家不顺眼。”

“我家碍着你什么事儿？”

“你家在东头，我他妈就不顺眼，为什么不他妈在西头？”

“你??你大半夜不干正事儿，碰瓷儿来了？”

“对！碰了一路上，全他妈孬种，赶上你了，别让我失望，出来掰掰腕子吧！”

“有病！”那人关上铁门，骂骂咧咧回了屋。

闷三儿杵在门前，愣了许久。他跨上车，整个人暗下去，深夜的空气像暗蓝的火，烤得闷三儿粗壮的身子，一点点变软。闷三儿想起刚碰面的六爷，也是杵在那里，不知所措。

闷三儿家临烟袋斜街，五岁时，父亲死了，母亲跟人跑了，他从小跟爷爷住。闷三儿的爷爷早年间是卖大烟的，兼卖着烟枪、烟灯、烟签。新中国成立前，他爷爷瞄准了形势，烧了叶子，砸了烟具，筹一点儿钱，开了个理发馆。理头，修脚，刮脸，不两年，收了仨徒弟。他爷爷技术虽糙，却能说会道。做买卖的，卖力气的，打把式卖艺的，当兵的，唱戏的，巡警，洋人，木匠，铁匠，裱糊匠，诸此三教九流，皆能搭茬儿。一条街上，留下个好人缘。日子不富裕，倒也体面。

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