下午六点四十分
乔·西尔伯特学会了用两个指头在安德伍德立式打字机上打字,它散发着油墨的气味和清洗橡胶片滑动架时又苦又甜的味道。
对他来说,技术并没有太大地改变事物,而且他现在正在一台康柏笔记本电脑上费力地编写索引数字。屏幕上的橘黄色的光照着他和泰德·比金斯,使他们俩显得面色憔悴。西尔伯特猜想,自己的年龄几乎是比金斯的两倍,看上去一定是更加糟糕。
菲尔·莫尔托按照忐忑不安的巴德上尉的指示,在尽职地站岗。
“你想什么?”西尔伯特问比金斯。
比金斯越过同事的肩膀,看着屏幕上密集的不空行的打字,咕哝着:“接过来,好吗?”他冲着屏幕点点头。
“我自己来。”
比金斯能够像魔鬼一样按指法打字,他的指头静静地移动,不用看键盘。“嗨,我天生是干这个的。”他说,他的头发梳理得很精心,尽管他只是个工程师,而西尔伯特事实上是摄影记者。
“嗨,警官,”西尔伯特叫莫尔托,“快轮到我们的班了。我们打算把电脑留给下一组。他们会接着我们的故事写下去。”
“他们会吗?”
“这是合作,你知道。你能照看一下电脑吗?”
“当然可以。怎么了?”
西尔伯特皱着眉头,注视着警戒线后的树林和灌木丛。“你听到什么了吗?”
比金斯站起来,不安地环视着四周。“听到了。”
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