几排橙色的塑料椅子，放在角落里，屋子里光线明亮。墙壁和瓷砖都磨损了。

格雷厄姆坐在布琳的对面，两人的膝盖挨得很紧，但并没有靠在一起。他们的眼睛大部分时间都聚焦在地毡上，只是在那两扇门打开的时候，他们才偶尔抬起头来。但是，推门而出的医生和工作人员都是在忙别的事，他们并没有参加抢救安娜·麦肯齐生命的工作。

布琳绞着手指，望着那杯还没有碰过的咖啡。

恐惧让她心力交瘁，疲劳让她心力交瘁。

她的电话震动了。她看了一眼屏幕，关掉了铃声，是因为她不想接电话，而不是因为旁边有一个“禁止使用手机”的告示牌。

一个病人从接诊窗那边走到等候处，坐下。他紧抱着双手，皱着眉头。他瞥了一眼布琳，便一言不发地进入了木然的等待状态。

“都一个小时了，”格雷厄姆说。

“差不多有了。”

“这么久。伤得也没那么重啊。”

“是啊。”

又是沉默，这时医院的扩音器里传来一阵谁也听不懂的广播通知。接着布琳的手机又一次震动起来。这个电话她接了。“汤姆。”

“布琳，你母亲怎么样？”

“我们还不知道。你那儿有什么消息？”

“是这样，蜜雪儿不知用什么办法闯过了我们的封锁。他们还没有找到你丈夫的车。”

布琳俯身按了按受伤的脸颊，好像是要用疼痛来偿还她的判断错误似的。

戴尔接着说，“你是对的。我们找到了今早从芝加哥驾车过来的那位朋友。她才是唯一的客人。蜜雪儿，我们推断，是杀手……嗯，是女杀手。”

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