半个月后，酷暑中的北京城终于迎来了一场大雨。

这傍晚的雨下得我小心肝舒畅，连带着落笔的速度也舒畅飞快，画稿中的男主角，不知从哪一天开始，都一个个带上了几乎相同的特征，不是那慈悲的目光，就是那温柔的笑容，抑或是凝神削峭的侧脸，默垂遮眉的额发。

有没有这样一个男人，他走路很轻，背影很重，他离你很近，目光很远，他平静如水，肩膀如山，他眉目柔和，神采卓然，他如一株在暗夜中蓬勃生长的树，枝叶深浅，惜君华年，而那些浓浊的年轮未尝在他身上烙下岁月流火，他只是安静地站在那里，远观尘世海潮，潮中众生，众生有情，情深为景，景深有年，年如刀锯，在我空白的记忆里，刻了深深的一道印。

若我对他不是同情，那又是什么？

若我非是感动他的情深，那又是为了什么？

我一直不敢给他看我的画稿，就像我不知道为什么会画成这样。

窗外下着大雨，我不知他带未带伞，毕竟北京城三个月不下雨是常事，我不知觉地就打开窗子眺望，该到他回家的时候了，我这种连大姨妈日期都记不住的人竟然会记着他。

也许他只是恰到好处地出现在我长久无聊的生活里，让我可以解闷可以蹭饭吧，我这么安慰着自己，从窗口望到楼下，他和一个女人并肩撑着一把伞。

伞上是精致的刺绣，一把女人的洋伞，我透过新换的眼镜看得一清二楚，又看到他和那个女人亲密地道别，还你来我去推阻了一阵，接着才走进楼道里。

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