三月十三日，星期三下午，住在南方医院的贡瓦尔·拉尔森首次获准下床。他勉强地挤进医院提供的袍子里，看着镜中的自己，不悦地皱起眉头。这件睡袍比他的身材小了好几号，而且退色退得厉害。他低头看自己的双脚。脚上穿的是木跟的黑鞋，这双鞋子若不是为巨人定作的，便是某个制木屐的匠人挂在门外当招牌用的。

他的零钱放在床头柜的小格子里。他拿出几枚硬币，往距离最近的病人专用公共电话走去。他拨了警察局的电话号码，心不在焉地拉拉那件令他反感的睡袍的袖子，可惜袖子一丝一毫也没有增长。

“喂，”是勒恩的声音。“是你吗？好不好啊？”

“还好。我怎么会到这儿来？”

“是我带你去的。你看起来很不对劲儿。”

“我记得的最后一件事是，我坐着看报纸上萨克里松的一张照片。”

“呃，”勒恩说，“那已经是五天前的事了。你的手怎么样？”

贡瓦尔·拉尔森看看自己的右手，并试着动一动指头。他的手很大，覆盖着金色长毛。

“看来还好，”他说，“只不过有几处稍微包扎了一下。”

“呃，那很好。”

“你说每句话前都得加一个‘呃’字吗？”贡瓦尔·拉尔森不悦地问道。

勒恩没有回答。

“呃，埃纳尔。”

“呃，什么？”勒恩轻笑着说。

“你笑什么？”

“没什么。你打电话干吗？”

“在我桌子中间抽屉的左边，有一个黑色的皮包，里面有我的备用钥匙。你开车去波莫拉，帮我把我的白色睡袍和白色拖鞋拿来好吗？睡袍挂在衣橱里，拖鞋则放在门厅，就在刚进门的地方。”

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