科尔贝里站在奥萨·托雷尔位于柴豪夫路的公寓门外。时间已经是晚上八点了，虽然先前已做了万全准备，但现在他仍觉得忧虑恍惚。他右手捏着那个在瓦斯贝加的办公室抽屉里找到的纸袋。

写着斯滕斯特伦名字的白色卡片，仍旧放在门口黄铜名牌的上方。

门铃似乎不会响，他照着自己的老习惯用拳头捶门。奥萨·托雷尔立刻把门打开，瞪着他说：

“好了，好了，我来了。看在老天的分上，别破门而入。”

“抱歉。”科尔贝里咕哝了一声。

屋里很暗。他脱下大衣，打开门廊的灯。那顶旧警帽仍跟上次一样挂在帽架上。门铃的电线被扯断了，悬在门框旁边。

奥萨·托雷尔顺着他的视线望去，喃喃地说：

“一群白痴不断来烦我。新闻记者、摄影记者，还有天晓得其他的什么人。门铃响个不停。”

科尔贝里没有说话。他走进客厅坐在一张帆布椅上。

“你不把灯打开吗？这样至少我们可以看见对方。”

“我看得很清楚。好吧，如果你要，如果你要的话，当然我可以开灯。”

她打开灯，但没有坐下。她焦躁地走来走去，好像一头想脱逃的笼中困兽。

屋里空气沉闷，烟灰缸好几天没清过了，整个房间乱七八糟，似乎完全没打扫过。透过打开的门他看见卧房也是一团乱，床当然没铺。从走道他还能瞥见厨房，水槽里堆满了没洗的锅碗瓢盆。

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