北岛蛰入琴房已经超过十六个小时。他不停地在谱纸上写着，越来越草的音符表明他的手跟不上他的思路。写完了一段，他抬起头。那张脸混沌模糊一片，没有丝毫的层次，日光灯一照，更是影影绰绰，鼻子泛出三五个虚影，像是在暗室经过了技术处理。他把目光从很远处拉回来，灼着那一排黑白键。他挪挪沾在凳子上的屁股，听到腹部有一片焦灼的声响。他没理会，伸出一双修长的手，在黑白键上打出一个沉重的和弦。而那个和弦又极像一个发起总攻的号角，引导着一大群和谐的不谐的、优雅的、暴躁的声音去进行一场殊死的搏杀。只见他两只手在琴键上跳跃，长长的头发也挂上了音符。那一连串焦灼、骚乱、坐卧不宁、伸开两手想飞上天际的声音，沉重地走出琴房，又从天际踅回去震动北岛的耳膜。他想用这一群音符，铸起一个大写的、充满怀疑精神的——孤独。那声音的确有撩拨人心中不愿披露出来的隐秘的力量。不管你信与不信，愿不愿意，它已经像刀子一样扎了你一下。如今，它还没有音乐史上里程碑作品那种穿力。它太偏激，甚至只抓住了漂浮在历史、人生大河上的浮萍；太追逐力量的表现，反而显得有些苍白无力；它想表现出《向日葵》的色彩和朝气蓬勃的力量，却显得紊乱，不知所从，没有凡·高对大自然的近乎于对宗教的至死不渝的狂热的爱，但它绝对是属于音乐的。因为它没有丝毫的媚骨，全是心声的自然流露。弹着弹着，他忽然愤怒地敲击着琴键，把手埋在黑发里，趴在钢琴上失声痛哭。

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