那一年，首都的天空盘旋着许多乌鸦。

庞文英仰脸瞧向灰暗的天空，发出一记漫长的叹息。

他的背项沉重地靠在胜德坊外头漆得雪白的墙壁上。

墙壁像白纸般迅速吸染他身上的鲜血。血渍在壁面上缓缓朝外扩张，壁石的纹理如血管般浮现。远远看去，庞文英身周就像燃烧起一圈熊熊的赤色火焰。

他确实感觉身躯在燃烧。肩颈、腰身和四肢的肌肉都像着了火一样疼痛，似乎已经到了疲劳的极限，身体仿佛不属于自己。干燥的气管有如刚吞吃过炉炭，胃酸在翻涌，耳膜持续鼓动着教人发疯的鸣音。

全身只有一种感觉令他快慰。

右手指掌紧握着刀柄的触觉。

二十八斤重的宽厚大刀，刃长三尺八寸，柄长尺半，刀背呈鸟翅状锯齿，柄缠深蓝色织染棉麻，黄铜刀锷护手上铸满倒刺逆钩，柄首的实心铁铊沉重足以敲破甲胄头骨。大刀每一分寸的设计都是为了杀人——一块充满死亡气息的钢铁，京城黑道上的名物。

此刻握在庞文英手上，它却似变成一具有血肉的活物：原本泛着诡异青蓝色的刃面，给层层干涸的血痂密覆，在稀微日光下没有半点反射；刃脊的锯齿凹处都给肌肉和内脏的碎屑填平了；缠柄的棉麻染成赭红，因吸血太多而微微发胀。整柄大刀还在抖动呼吸……

是庞文英握刀的手在颤震。

不只是手。他全身肌肉都因疲劳而在发抖。没有背后那面白壁，也许他早已倒下来。

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