随着梦境中快感逐渐消退，巴毕越来越觉得心头隐隐作痛——他确信，尼克·斯宾维克真的死了，躺在基金会楼前的人行道上。

他摇摇晃晃地站在床边，搓揉着太阳穴上的一块儿乌紫血痕，脖子上的抓伤，还像针扎似的疼，他记起白狼曾用犬牙啃了那一口。

他长久地屏住呼吸，使劲摇摇自己的身体，还是去不掉那股厌恶的感觉，尼克·斯宾维克真的是在梦里死了。

他迷迷糊糊地打开灯，看看表，两点十五分。伸手去抓放在椅子上的衣服，只找到了浴袍和软底拖鞋，一定是夜班护士把衣服拿走了。巴毕满身大汗，浑身哆嗦，笨手笨脚地穿上浴袍和拖鞋，按了下按铃，急不可耐地拖着脚向外走，迎候大厅里的夜班护士——海勒小姐一头浓密的、浅得几乎发白的头发，一副女拳击手的体态。

“咦，巴毕先生！我以为你在睡觉——”

“我要见格兰医生，”他告诉她说，“马上。”

她宽阔、吃惊的大脸上，露出和蔼的微笑。

“当然，巴毕先生，”她尽可能地把自己男性化的嗓音放得温柔一些，“你先回床上去，我们看——”

“女士，”巴毕恶狠狠地打断她说，“收起你搪塞疯子的招数。我可能是疯了，也可能没疯——我就是我。不管疯不疯，反正我要跟格兰医生谈谈，他在哪儿？”

海勒护士退后半步，像是摆开在拳击场上对峙架势。

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