“人们在开始谈这事儿了。”那个晚上在他们把她的大提琴拖进去之后芬切琪说。

“不光是谈，”阿瑟说，“而且还印出来，在宾果奖的下面，用很大的黑体字。这就是为什么我想我们最好有这个。”

他给她看飞机票的又长又窄的小册子。

“阿瑟！”她抱着他说，“这是不是表示你已经和他谈过了？”

“我花了一天时间，”阿瑟说，“打电话打得筋疲力尽。我真的给弗利特街（英国伦敦的一条河滨马路。十八至十九世纪以来成为英国新闻和出版事业的中心）上每家报纸的每个部门都打了电话，最后终于找到了他的号码。”

“你确实花了大力气，你都汗湿透了，可怜的宝贝。”

“不是汗，”阿瑟疲倦地说，“是因为一个摄影记者。我跟他狠狠吵了一架，可是——算了，重要的是，成了。”

“你和他聊过了。”

“我和他妻子聊过了。她说他太怪异了没法听电话，问问能不能晚点再打过去。”

他重重坐下，发现自己忘了什么东西，于是去冰箱那里找。

“要喝点什么？”

“那会死人的。在我的大提琴教师上下打量我并且说‘啊对了，亲爱的，我想今天来点柴可夫斯基吧。’之后我就知道我躲不过一劫了。”

“我又打了回去，”阿瑟说，“她说他离电话有3.2光年远，让我晚点再打。”

“噢。”

“我又打。——她说情况有所改善。他离电话只有2.6光年远了，但是还是太远，喊他听不见。”

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