“人们在开始谈这事儿了。”那个晚上在他们把她的大提琴拖进去之后芬切琪说。
“不光是谈,”阿瑟说,“而且还印出来,在宾果奖的下面,用很大的黑体字。这就是为什么我想我们最好有这个。”
他给她看飞机票的又长又窄的小册子。
“阿瑟!”她抱着他说,“这是不是表示你已经和他谈过了?”
“我花了一天时间,”阿瑟说,“打电话打得筋疲力尽。我真的给弗利特街(英国伦敦的一条河滨马路。十八至十九世纪以来成为英国新闻和出版事业的中心)上每家报纸的每个部门都打了电话,最后终于找到了他的号码。”
“你确实花了大力气,你都汗湿透了,可怜的宝贝。”
“不是汗,”阿瑟疲倦地说,“是因为一个摄影记者。我跟他狠狠吵了一架,可是——算了,重要的是,成了。”
“你和他聊过了。”
“我和他妻子聊过了。她说他太怪异了没法听电话,问问能不能晚点再打过去。”
他重重坐下,发现自己忘了什么东西,于是去冰箱那里找。
“要喝点什么?”
“那会死人的。在我的大提琴教师上下打量我并且说‘啊对了,亲爱的,我想今天来点柴可夫斯基吧。’之后我就知道我躲不过一劫了。”
“我又打了回去,”阿瑟说,“她说他离电话有3.2光年远,让我晚点再打。”
“噢。”
“我又打。——她说情况有所改善。他离电话只有2.6光年远了,但是还是太远,喊他听不见。”
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