她躲进去的那个房间只点着一支蜡烛，蜡烛放在桌子上。她斜靠在一张大沙发上，裙衣敞开着，一只手按在心口上，另一只手悬在沙发外面，桌子上有一只银脸盆，盛着半盆清水；

水里漂浮着一缕缕大理石花纹似的血丝。

玛格丽特脸色惨白，半张着嘴，竭力想喘过气来，她不时深深地吸气，然后长嘘一声，似乎这样可以轻松一些，可以舒畅几秒钟。

我走到她面前，她纹丝不动，我坐了下来，握住她搁在沙发上的那只手。

“啊！是您？”她微笑着对我说。

大概我脸上表情很紧张，因为她接着又问我，“难道您也生病了？”

“我没有病，可是您呢，您还觉得不舒服吗？”

“还有一点儿，”她用手绢擦掉了她咳出来的眼泪，说，“这种情况我现在已经惯了。”

“您这是在自杀，夫人，”我用一种激动的声音对她说，“我要做您的朋友，您的亲人，我要劝您不要这样糟蹋自己。”

“啊！您实在用不着这么大惊小怪，”她用带点儿辛酸的语调争辩说，“您看其他人是否还关心我，因为他们非常清楚这种病是无药可治的。”

她说完后就站起身，拿起蜡烛放在壁炉上，对着镜子照着。

“我的脸色有多么苍白啊！”她边说边把裙衣系好，用手指掠着散乱的头发，“啊！行了！我们回到桌子上去，来吧。”

但是我还是坐着不动。

她知道我这种情感是被这幕景象引起的，便走近我的身边，把手伸给我说：

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