杨燹接到黄小嫚父亲的电话，说她今一早离开了宾馆。

杨燹看看表，此刻快十点了：“她不会出什么事吧？怎么到现在……”

“不会吧？”老头在电话里说，“我看她……象是好多了，基本上全好了。她情绪近来稳定吗？”

“还好。她会去哪儿呢？……”

正要挂电话，老头又想起什么，“对了，你写的那部小说，我回到北京后就给你到出版社打听一下……”

“什么小说？”杨燹糊涂了。

“小嫚说你写得很好，她是去年偶然在你屋里发现的……”

他明白了。他在两年前的确写过一堆稿纸，不过他不知该称它什么，或说称它什么都行，只不能称它小说。他只想满足一种冲动，把战争中那些独特的心理体验记录下来。他整整在桌上趴了五天五夜，写完了，他却连看一遍的力气都没有了。他把一大摞稿纸胡乱往抽屉里一塞，就再也不想去碰它。他在写作时无任何功利性目的，不知为什么要写，只觉得非写不可。他的写作过程象发了一场高烧，等热度退下去，谁又会去在意自已那连篇胡话？后来发现稿纸不见了，他猜想或许是阿姨清扫房间时当废纸弄出去了。

杨燹对着电话说道：“您不必去过问这件事，出版社大概早把那稿子扔进字纸篓了！”

“我一定要过问，不，是质问！他们太草率了。且不说你是怎样写完它的，小嫚可是花了三个月，躲在医院后面小山坡上誊抄……她没告诉你吗？”

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