九点钟，门又砰地一声打开了，把他从迷糊中惊醒，他双手紧紧抓住步枪，然后又放松了。他凑近菱形孔向外看。这次是四个人。一个是管理员，他的大衣领翻起来。另三个人套装外面穿着薄大衣。约翰尼感到心跳加速，其中一人是索尼·艾里曼，他的头发剪短了，梳得很整齐，但那湛蓝的眼睛没有变。

“一切都准备好了？”他问。

“你自己看吧。”管理员说。

“别不高兴，朋友。”一个人回答说，他们走到大厅的前面。其中一人打开放大器，又关上，显然很满意。

“这里的人们把他当成皇帝一样。”管理员咕噜道。

“他是，他是皇帝，”第三个人说——约翰尼在特姆布尔集会上见过那人。“你还不知道吗，老伯？”

“你到楼上看过吗？艾里曼问管理员，约翰尼一下子全身冰凉。

“楼梯口的门锁着，”管理员回答道。“我推了一下，跟过去一样。”

约翰尼默默地感谢门上的弹簧锁。

“应该检查一下。”艾里曼说。

管理员发出愤怒的笑声，”我不懂你们这些家伙，”他说。

“你们怕什么？歌剧里的鬼怪？”

“算了，索尼，”约翰尼认为他见过的那个人说。“上面没有人。我们到拐角餐厅坐坐，可以喝一杯咖啡。”

“没有咖啡，”索尼说。“那儿全是他妈的泥。先上楼看看的确没有人，穆齐。我们要按规矩办事。”

约翰尼舔舔嘴唇，握紧步枪，他打量着窄窄的过道，他右边是一堵墙，左边通往那些办公室，如果他走动，他们会听见的。这个空旷的市政厅像个天然的放大机。他陷入困境。

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