菲利普避而不到他境况优裕时去过的地方。在皮克大街那家酒菜馆里举行的小小聚会，已经散伙了。那个马卡利斯特因背叛了朋友，再也不露面了。海沃德上了好望角。只有劳森还留在伦敦，可菲利普感到他跟这位画家之间没有共同语言，因此并不希望同他见面。但是，一个星期天下午，菲利普吃过中饭后换了身衣裳，顺着里根特大街朝坐落在圣马丁巷的免费图书馆走去，打算在那儿泡上一个下午。忽然，他发现劳森朝自己迎面走来。他的直觉驱使他闷头继续朝前走去，但劳森却没有给他这样的机会。

"你这一向究竟上哪儿啦？"劳森高声问道。

"我吗？"菲利普说。

"我给你写过一封信，想请你上我的画室来吃个闹宴的，可你一直不给回音。"

"没接到你的信呀。"

"你是没收到，这我知道。我上医院找你去了，只见信还搁在文件架上。你不学医啦？"

菲利普迟疑了好一会儿。他羞于道出真情，但这种寒碜感倒使他内心不觉忿然。他强打起精神来回答劳森的话，这当儿，他不由向主地涨红了脸。

"是的。我仅有的一点钱都用光了，无力继续我的学业。"

"唉，我真为你难过。那现在你在干什么呢？"

"我在一爿店里当招待员。"

菲利普语塞喉管，不是个滋味，但还是决意不隐瞒真相。菲利普两眼直盯盯地看着劳森，发觉他一脸的尴尬相，便嘿嘿一声冷笑。

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