这三个女人坐立不安，焦虑地看着眼前泥浆色的空白一片的墙壁。

“我不担心，”费尔普斯太太说，“一切都交给皮特去担心。”她咯咯地笑了起来，“一切都交给皮特去担心。不是我。我不担心。”

“没错，”米莉说，“让老皮特去担心吧。”

“死的总是别人的丈夫，他们说。”

“我也听说过。我知道的人没有一个是死在战争中的。从楼上跳下去摔死，确实有，上星期格洛里亚的丈夫就是这么死的。死于战争？没有。”

“没有人死于战争，”费尔普斯太太说，“不管怎样，皮特和我总是说，不要眼泪，不要有那种东西。我们俩都是第三次结婚了，我们是独立的。要独立，我们总是这么说。他说，如果我死了，你要继续过下去，别哭，要重新结婚，不要想我。”

“这提醒了我，”米尔德里德说，“昨天晚上你看电视墙上那出五分钟长的《克莱拉·多芬》浪漫片了吗？嗯，故事讲了一个女人，她——”

蒙泰戈一言不发地站着看这群女人的脸；当他还是个孩子的时候，他曾经走进一座陌生的教堂，也是用同样的方式看着那些圣徒的脸。那些珐琅塑像的脸对他来说没有丝毫意义，虽然他在教堂里待了很久，和它们说话，想了解那种宗教，想知道那是种什么样的宗教，想把那里奇特的香味和尘埃吸进肺里，让它们进入他的血液，以此来感受和了解这群陶瓷眼睛、鲜红嘴唇、色彩艳丽的男男女女身上传达出的深意。但是什么也没有，什么也没有，就像是逛进了另一家店铺，他的货币对它们来说很陌生，无法使用；他的激情冷却了，甚至当他触摸那些木头、塑料和黏土的时候，也没有一丝激情。此时，在他自己的客厅里，那些女人在他的注视下开始在椅子上不安地扭动，她们点上烟，喷出一口烟，用手碰碰被阳光晒枯的头发，仔细地审视着亮闪闪的指甲——它们好像已经在他的目光下燃烧起来。她们不言不语，一脸困苦。她们把身体往前倾，听见蒙泰戈咽下他的最后一口食物。她们听着他炙热的呼吸。现在，那三堵空荡荡的墙壁就好像沉睡的巨人脸上苍白的眉毛，连梦都没有。蒙泰戈觉得，如果碰一下这三根倒竖的眉毛，你的指尖会感到一滴带着咸味的汗水。女人们几乎要在紧张的气氛中燃烧起来；汗水在寂静中，在围绕着她们的无声的颤抖中慢慢凝聚。她们随时都有可能嘶的一声爆炸起来。

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