苏秀峰再次从梦中惊醒。窗户是打开着的，窗户纸破败的边缘呼啦啦作响，像过季的蝴蝶仍旧耿耿于怀。

烛火业已被风吹熄，他抬起袖子拭了一下额头，汗涔涔地浸出一层油。跳下床重新点着灯火，关上还在不停扇动的窗子，托着脸发呆。

桌上的那张画只完成了一半，纤秀的丹青丝丝勾勒，女子的模样日渐清晰，但苏秀峰总是觉得那里面少了些什么。发簪的式样是照梦里画的，耳坠也是。并无不妥。就是感觉少了些什么。

忽然，苏秀峰猛拍脑门：怎么把这个忘记了？

依稀残存的梦境里分明如此：女子眉心是一点红朱，宛若清新水面上的一扁圆叶，红透了一江水，沁地整个神韵都出来了。

于是苏秀峰亟亟地挽起袖口调起朱砂来，调好之后，用了细狼毫沾上一点。

怪了。

怎么点都点不上？每次轻轻地点过去，只留下淡淡一道水痕。全无红色的踪迹。

他惊愕地拿笔尖在自己的手背上试了下，分明如血。又拿别的纸张试了，依旧。单单是这幅画不能着色。

一抹沮丧霎时涌上苏秀峰的心头，全无了作画的心智。这般怪异的景象，自他作画以来还从未出现过，说不清有什么不妥。或还有什么暗语他没有参透？

过了不一会儿，他长舒一口气，兴许这梦中人的影像映现出来就是这般难缠吧。觉得无意便熄了灯沉沉睡去。

前面是一片树林。分外眼熟。处处可见青溪环绕。这不正是自己隐居所在的山林吗？怎么自己会躺在溪边。远远地传来花草被拨开的缭乱声响。

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