那是我头一次见到我爷爷，他并不像一般的老人那样形如枯槁，身体直挺挺的不曾半点弯曲，像极了村口那株百年老槐，而腿脚的伤是青年时剿匪留下的，又逢阴雨时节，拄着一根半人高、黑的油亮的竹棍，最让人忘记不了的，就是爷爷那一双饱含沧桑故事的眼睛了，没有半点浑浊像古井。

山里的雨说来就来毫无预兆，阴霾的天空又像黑夜。

老爸牵着我的手紧握的发疼，这是自我知道父亲这个概念后所期盼的事情，我看着这个陌生却熟悉的男人，他却低低的垂着头，我和他就站在老木屋的门前淋着阴雨，爷爷一言不发的瞪着老爸，我看见爷爷拄着竹棍的手与干涸开裂的嘴唇微微颤抖着，而老爸没出声的哭了，泪水混进了雨水。

做梦都想回老家的周建国，脑海中对于再次与爷爷周云龙相见的场景，不知道暗地里构想了多少年，可时光匆匆岁月如刀，1974年他走出湘南大山时，也就二十一岁，可历经二十二年再次回到老家的时候，一切早已物是人非。

“这是我儿子，他叫周立川。”

“妈......她在那里？”

雨声中，印象里形象刻板的老爸声如雨打青瓦，爷爷对我微微点头，然后用竹棍指了指木屋后头的高山。

奶奶无名无姓，就埋在木屋后头的山顶，墓碑是块青石，上面歪歪扭扭刻着我爸周建国与我爷爷周云龙的名字，那天阴雨不停，爷爷未穿蓑衣也未当着我面与我爸说过一句话，就默默无言的领着我们去了后山山顶，在小雨中烧了点纸钱祭拜了一下奶奶。

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