乔纳森·韦伯斯特喝醉了，米黄色的夹克不经心地扔在宾馆套房的地上，他穿着一只鞋，另一只莫名其妙地在茶几上，像某种先锋派的烟灰缸。一瓶伏特加酒，空了四分之三，门打开时，正夹在他的胳膊下面，他呆滞模糊的眼睛试图集中看清来人，结果没有做到，他转身，摇摇晃晃地走回那间黑洞洞的房间，瘫倒在沙发上，也不管阿曼达进不进来。她跟了进来，停了好一会儿，拉亮了电灯，接着拿起电话，叫房间服务员送来两壶浓咖啡，她特别强调要很浓烈的那种，把话筒放回原位时，乔纳森·韦伯斯特警惕地盯着她。

“我不会喝的，你知道。”他说得有力而又清楚，真令人吃惊。

“那么，我喝，这一天真够长的。”

他眼睛眨也不眨地看着她，好象正努力苦思冥想什么东西。“我们在店里见过，是吗？你是那个记者——姓罗杰斯，还是罗伯茨？”

“你肯定没有我以为的那么醉，我是罗伯茨，阿曼达·罗伯茨。”

“喔，我醉得很厉害，”乔纳森·韦伯斯特纠正道，“但还没有醉到我喜欢的那样，也没有醉到我计划的那样，没有醉到能够忘掉今天下午可怕的事情的每一分钟。我猜那是你为什么到这儿来的原因。”

阿曼达点点头，“我想了解莫里斯厨师的情况，任何你能告诉我的情况，他从哪儿来，他是怎么开始的，他的家庭，他的业余生活，我还想看看他的著作。”

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