序 篇

馨香茉莉

那一年，我二十八岁，在中部的一个大城市里寄居，像蝼蚁般生存着，跟成千上万面无表情的人们一起，进出于气派但冷漠的写字楼，朝八晚五，上班下班。也许这种生活是好的，对于那些已经习惯并从中获得了乐趣的人们来说。但我却没有乐趣。我上学时学的是文科，在写字楼里面做的是文秘一类的工作，工资微薄，聊以糊口。工作本身也让我提不起兴趣，除了上班时对上司和同事挤出一些微笑外，郁闷、惆怅的情绪一直伴随着多愁善感的我。之所以没有离开这里，没有摆脱这种生活，是因为我没有信心找到更好的工作。我甚至害怕，一旦丢掉工作，我的生存都成问题了，除了在街上摆个盆儿——乞讨之外，我实在想不出还能干些什么而不至于让自己饿死。

我并不是历来如此的。我曾经是个有理想、有朝气的青年，我的理想，就是当作家，更准确地说，当一个超脱世俗、不受束缚的自由撰稿人。很显然，这个理想没有实现。当今社会，写书的人比读书的人多，真写出了有人看的书，并因此而赚了钱的作家，肯定是凤毛麟角的。以前我不懂这个道理，而且对自己的才华很自负，以为能写出惊世骇俗的作品。直到经过一次次的打击之后，我才逐渐认清，自己写出的那么多文字，不过是没人看的垃圾。作家梦破灭了，我就再没有什么梦了。我似乎也老了，二十八岁了，还能有什么作为呢？这个年纪，韩寒已经出过好多本书了，Facebook的创始人扎克伯格已经身家过百亿了。我最有创造力的青春时光都已过去，也没创造出什么来，一想到这点，我就无比沮丧。

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