手腕烂得厉害了，于是啊伟的脸色也越来越难看了。他常常瞪着溃烂的手腕，眼神渐渐狰狞，象是瞪着一个索命的侩子手。

红痕渐渐演变成一道红黄交替的粗线。每每上药包扎都是疼得他眼泪滚滚，还不停地出浓水，纱布根本包不得，只得暴露着，伤口便更嚣张地溃烂着。黄黄的血水，悲伤的眼泪般流淌不息。

短短的日子，啊伟越来越惊恐，五官扭曲成了毕加索的油画。

妻担心，问他，“你到底记不记得究竟怎么弄伤了自己？怎么会烂成了那样！”

半痴狂的啊伟铁青着脸回头看她。终是一语不发。手微微颤抖。他其实是想起来了。那段经历，怎么会忘记。

“再去看看其他的医生吧！”妻鼓励他。

他不答，良久，又叫喊道，“是我错，是我错！”

妻不明白，又不敢多问。

啊伟忽又凶狠着脸抬头看她，“也是你的错！也是你的错！”说着，不顾妻的大肚子，一把推开她，把自己关进了书房。

他开电脑，查阅近一两个月所有的社会新闻，忽然面如死灰。

良久良久，妻见他不曾出过房门，又担心起来。她敲门，没有反映。拖鞋忽然是湿湿的粘粘的，她惊恐，几乎叫出声来。房门缝渗出血来，象个有生命的小湖，曼延出来，湿了她的鞋。她几近晕厥，赶紧找了钥匙把门打开。啊伟倒在地上，死灰的脸，不跳的脉搏。

手腕，手腕。妻呢喃着，终于晕过去。

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