此时是春雨的季节，淅淅沥沥，飘扬着人间的哀愁。寒冷的湿气轻轻漫进窗棂，偶尔有一阵风拂起窗纱，把一些雨滴洒在朱漆的楼板上，化成玫瑰般的红色。

在这样的季节里，她喜欢闭上眼睛坐在窗前，一只素手轻轻地搭在窗上，扑面来的雨雾柔柔地，湿了眼睫，有流泪心酸的感觉。听着窗外滴答的雨声，清晰地，仿佛溅在自己的心里。

她分辨着，有打在湿绿的芭蕉叶上的，水滴会凝成珠子流到草地上；打在桃花树上的，树下会积一地伤心的落红；打在还有些稀疏的梧桐树的枝缝间的，会流在画廊的台阶下；从角檐流淌下的雨水滴在楼下的湖面上，可以想象出黛青色的湖面上蒸腾着轻雾，有一圈圈的涟漪泛开，慢慢泛开。

面前的书案上一幅牡丹画没有收工，墨迹好象被雨漂就的，让浓淡不一的花瓣落满一潭朦胧的春水。

闺房里飘飘袅袅地散发着香气，熏香炉古旧暗黄，轻烟绕着书案飘散。丫鬟麝月刚刚换了香灰，然后把书案上的画以及几把花鸟折扇拾掇起来，到房间外取了一瓶屋檐水，给屋里几株水灵的海棠浇水。

小姐，海棠花开了。麝月说。她就看过去，几点星星样的红花，在阔大的叶子里掩饰着，象捉迷藏的天真小孩。她懒懒地回声，是吗。然后叹口气。

这些天，她总是叹气，就象这天气，点点滴滴吐不完的忧郁。麝月就抱了琴来，放在书案上，说，小姐，抚一曲吧，心情会好些。

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