宋高宗绍兴三年。

三月早春，一群南归的北雁从寥落天幕中掠过，留下一串串凄厉的长鸣。

万里关河风雨飘摇。

长城之内狼烟四起，羽书飞驰，黄河两岸金鼓震震，战旗翻飞，广阔天地竟无半分春色，只有浓浓的杀伐之气充塞长天。

血红的残阳低低压在广袤的平原上，远处青山被点染出一派诡异的紫气。

千家今有百家存。附近的村落都早已被战火焚灭，遍地残砖碎瓦依旧泛着刺目的红光。风来草偃，才发现这碎瓦上红光并非夕阳返照，而是已饮透了人类的鲜血。

血色，触目惊心，而被血色染透的泥土，却透出浓重的腥甜之气，让人几欲呕吐。

更近的地方，连碎瓦也没有，有的只是遍地尸骸枕籍。生命在这里成为最卑贱的浮草，如同风中飘摇的芦苇，前一株刚刚倒下，后一株就压了上去，在夕阳下无声的腐败，无人在意。

这，就是战场。

万里角鼓声悲壮。

任长风咬着牙将缠在肩头的破布撕下，露出里面几乎溃烂的伤口。他痛得咬牙切齿，但仍忍住了没有叫出来。

在他的师弟们面前，他就仿佛是铁人一般，在金军阵营里冲杀十余度，斩了一名千夫长，八名百夫长，悍勇无伦，但现在，躲在自己的寝帐中，疗治这过度严重的伤势，他只想痛就吼出来，苦就哭出来。

但他不能。

因为他率领的这只部队，就只剩下一百三十一人了，这些人若是看出他丝毫的退缩与怯懦之意，他们的士气就必定会瓦解，他们将再也走不出这片丛林。

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