黄昏，日已偏西，暮色低垂。

梅林里充满了清冷而潮湿的梅花芬芳，泥土里还留有去年残秋时的落花。

雾淡。

淡雾轻飘，迷漫于梅林问，溪水旁。

杨铮依旧坐在坟前，目光依旧是那么的虚无。

雾中人影已近，是个老人。

是一个向倭的老人。

白粗布短袍，系着一条黑腰带，粗麻编织而成的鞋于套在一双满布泥污的脚上。

头发松散，脸上刻满了岁月的辛酸，手上提着一个破旧的包袱，腰问却插着两把剑。

老人蹒跚地走至坟旁，缓缓地放下包袱，缓缓地解开，缓缓地拿起包袱里的一块磨刀石，轻放地上，又缓缓地解下腰间的两把剑。

“铿锵”声响起，剑锋在夕阳中闪着金黄色的光芒。

老人用拇指轻抚剑锋，似乎很不满意地摇摇头。

用水泼湿了磨刀石，老人蹲着，专心仔细地磨着剑。

老人出现，解剑，磨剑，杨铮仿佛都没看见，他的人还是没动，目光还是缥缈。

老人也没看他，只是一心一意地磨剑，仿佛来到此地只是为了磨剑，旁的事情一概不理。

雾在夕阳中？

夕阳在雾中？

落日娇红，雾轻柔。

轻雾打湿了杨铮的”丝，也拂上了他的眉睫，慢慢地凝结成水珠。

水珠映着夕阳，发出金黄色的光华，闪烁不定。

老人的额头也有汗水。

那是因用力而沁出的汗水。

汗珠一滴滴地顺着皱纹流下，落人泥上中。

磨剑老人仍在低头磨剑，他的全部精神都已集中在手上这把并不算很名贵的剑上。

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