我们骑着车环游世界，我们在街上、广场上玩耍。

我们敲打任何会发声的东西，甚至是我们的旧自行车。

在韦姆德的别墅里，维多利亚·伯格曼站在那里，看着客厅墙壁上的恋物人物。

格里斯林奇就是个监狱。

她不知道该如何打发死气沉沉的白天，时间如一条变化无常的河，流过她的身体。

有些天，她忘了醒来。有些天，她忘了睡觉。还有些天，就那样没了。

其他时候，她读心理学的书，去长时间散步，去有沙滩的水边，或者沿着摩尔摩斯路，走到斯卡加德斯路上，222号公路，差不多一直走到韦姆德高速公路，然后她在环形路口折返。这段路上，她可以思考，寒冷的空气吹着脸颊，让她始终记得自己的局限。

她不是整个世界。

她走过去，取下那个面具戴在脸上。它看起来很像塞拉利昂的索乐思。有一股浓重的木头的芳香，差不多像香水。

这面具代表着另一种生活，在异国他乡，一种维多利亚知道她永远都不可能拥有的生活。她被拴在他身上了。

面具上的小眼太小了，她几乎看不到前面。她能听到自己的呼吸声，感到被挡回来的气息像贴到脸上的一层潮湿的薄膜。她走到门廊里，在镜子前停下。面具让她的头显得小了一些。仿佛她是一个有着十岁面孔的十七岁女孩。

“索乐思，”维多利亚说，“索乐思·马奴迪。现在我们是孪生姐妹了，你和我。”

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