1817年2月初

2月初的一个黎明：林间有个交叉路口。树木之间的空隙雾蒙蒙的看不分明；树的黑影好像已经渗到空隙里面去了。两条路没一条有大用，皆是凹凸不平、年久失修；其中一条比乡间小道强不到哪儿去。此地偏远，地图上都不标的。这地方连名字都没有。

德罗莱特等在路口边。他身旁既没站着马匹，也不见拉着车的马夫，无法解释他是怎么来到这里的。可他显然已经站了些时候了；他外套的袖子上白白的全是霜。身后一声微弱的啪嗒令他猛地转过身去。可那边什么都没有：还是那连绵不断的谧林。

“不，不，”他喃喃自语，“什么都不是。掉了片枯叶子——仅此而已。”又是喀嚓一声脆响，像是冰冻裂了木头或石头。恐惧蒙上了他的双眼，他只好定睛再看。“只是一片枯叶而已。”他喃喃道。

一种新的声音传来了。一时间他完全慌了，判断不出声音是从哪儿来的；后来他才听出个所以然：马蹄声。他沿路往前细看。雾气里模模糊糊有个污渍似的灰点子，是一个人骑着马向他逼近。

“他终于来了。他来了。”德罗莱特喃喃自语，快步迎上去。“你上哪儿去啦？”他嚷道，“我已经等了好几个钟头了。”

“那又怎样？”这是拉塞尔斯的声音，“你也没别的事可做。”

“哦，你错了！你大错特错。你必须尽快带我去伦敦！”

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