我又躺在床上……我又没有睡着。同样的夏日的早晨从四面八方包围着我；黑色的鸫鸟又在我的窗前歌唱，我心里燃烧着同样的创伤。

但是，小鸟的歌儿不再能使我轻快，我也不再想自己的创伤。另外的、无数的、大张着口的创伤在折磨着我；从这些伤口里，亲人们的珍贵的血，变成一股一股紫红色的血流在流着，没完没了、十分荒谬地流着，就像雨水从高高的屋顶上向肮脏、泥泞的街道上流注。

我的千千万万的同伙、同胞，在远方那屡攻不下的要塞城墙下死去；成千上万被那些无能的领袖扔向死亡的大张着的口的同胞。

他们毫无怨言地死去；人们毫不翻悔地毁灭他们；他们并不怜惜自己；那些无能的领袖也不怜惜他们。

这里既没有无罪的，也没有有罪的；这就像脱谷机捣碎了一捆捆的麦穗，是瘪的呢，还是带着谷粒——让时间去证明吧。究竟我的创伤意味着什么？我的痛苦意味着什么？我甚至不敢哭泣。但是头脑在燃烧，心灵也屏住了呼吸——而我，也像一名罪犯，把头藏在可憎的枕头下。

点点火烫的、沉重的水滴涌了出来，滑过我的双颊……滑到我的唇边……这是什么？是眼泪……还是血？

1878年8月

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