米莉安举起瓶子灌了一口。心中有些失望：唉，要是伏特加该多好。

头顶，数只麻雀在仓库的屋檐下扑棱着翅膀——几个黑色的、忙碌的影子。

她又点燃一支万宝路，像猫玩耗子一样把烟灰缸推过来推过去。她吐出几个烟圈儿，手指无聊地弹着桌面——她的指甲参差不齐，有的光秃秃，有的却颀长漂亮。

终于，门开了。

那小伙子走了进来，胳膊下夹着一个翻开了的笔记本，肩上挎着一个手提电脑包，脖子上还挂着一台小录音机。他的头发，天啊，也许比鸡窝还乱。

他拉过一把椅子。

“不好意思。”他说。

米莉安耸耸肩，“没什么。你叫保罗，对吧？”

“对，是叫保罗。”他礼貌地伸手过来，米莉安盯着那只手，迟迟没有反应，仿佛那手上长了让人恶心的痔疮。

起初他没有明白，愣了一下才恍然大悟，“哦，哦，对了。”

“你真的想知道？”米莉安问。

保罗收回手，轻轻摇了摇头。随后他坐下来，一句话也没有多说，只是拿出笔记本和一两本杂志（标题如同勒索信，封皮泛着紫红荧光、耀眼的柠檬黄和醒目的珊瑚绿），并小心翼翼地将录音机放在桌子中央。

“谢谢你答应接受我的采访。”他说。这小伙子的声音有些紧张。

“没什么。”她吸了一口烟，对着保罗的方向喷出一团烟雾，然后接着说道，“我不介意谈这件事，反正也不是什么秘密，只是从来没有人愿意听。”

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