正午时分。

母亲在监狱事务室里和巴威尔面对面地坐着。

透过迷朦的泪水，她仔细端详着儿子那长了胡子的脸庞，找机会将那紧紧捏在手中的字条交给他。

“我身体很好，大家也都很好！”他低声说。“你近来怎样？”

“我还好！叶戈尔·伊凡诺维奇死了！”母亲机械地回答。

“真的？”巴威尔惊叫了一声，然后悄悄地低下了头。

“出丧的时候，警察们闯来打架了，还抓去了一个人！”她直截了当地说明着事实。

副监狱长咂了一声他那薄嘴唇，忽的一下跳起来，含糊不清地命令道：

“这是不准讲的，你是应该知道的！不准谈政治！……”

母亲也从椅子上站了起来，装作什么也不知道的样子，抱歉地说：

“我不是在讲政治，我是在讲打架的事！他们打架了，那是事实。有一个人的头都打开了……”

“反正都一样！我请您住嘴！就是说，凡是跟你个人——

跟你的家庭和家里没有关系的事情，都不准说！”

他觉得自己说得很没有顺序，便就重新在桌旁坐下，一面翻着案卷，一面无精打采地、似乎很疲倦的补充道：

“我是要负责的，不错，……”

母亲向周围看了一下，飞快地将手里的纸团塞在巴威尔的手里，好像放下重担般地透了口气。

“我不知道该说些什么才好……”

巴威尔笑了出来。

“我也不知道呀……”

“那么就不必来！”副监狱长生气地说。“没有话好说，还尽跑到这儿来添麻烦！”

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