声音似缤纷的丝带一样交缠着。孩子们咯咯的傻笑像明亮的饰带，冰激凌车招摇的回旋曲如同昏暗中的烟火，当然还有其他的声音，人们还在喋喋不休地谈论一场早已结束了的比赛。鸟儿歌唱着，嘤嘤地盘旋，伴随着凄厉的叫声落回地面，那声音就像机械摩擦发出金石声般刺耳。循环。停止。循环。

斯玛吉疲倦地睁开双眼，光线穿过她那条挂在窗前的扎染围裙射了进来，死苍蝇、塑料袋，还有躺在一边的伏特加酒瓶十分扎眼。早上吗？噢，不，已经到下午了，下午太阳才会从这个角度晒过来。又荒废了一天。

笔、火柴和卫生棉条在桌上散落着。一根抽了一半的香烟正慢慢地烧进桌面的塑料板里，板子被烫出伤疤般的皱褶。一把牙刷横躺在制冰的冰格旁边，冰格里盛满了凝固的玫红和紫色颜料，看上去像干涸的血。

她深陷在躺椅里，眼睛紧紧盯着画布，画布撑在已经坏掉的煤气炉上方的架子上。画面是这样的：一张报纸钉在椅座上。因为这幅画，昨夜，前夜，又或者从很久之前开始，她就没法入睡，脑袋里嗡嗡响着，搜肠刮肚，想找出赋予这个平面汹涌的颜色和造型的手法。她希望自己能再次抓住那种感觉，灵感到来时，就像巨浪，冲碎她意识的堤墙，将她拽进那灰色的大海中飘荡，浪潮消失后，只剩一堆残骸。这张画布见证了这一切——右上角那一抹纷扰的亮色意味着即将消逝的波浪。椅座上报纸的头条写着：“领低保的老人在街头巷子里遭遇抢劫。”

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