柏林在下雨。这么凛冽的寒风一定是从乌拉尔山吹来的，席卷着阴冷的雨水在城市里肆虐。普林茨-阿尔布雷希特大道上，马克斯·拉德尔和德弗林坐在希姆莱办公室外面的接待间里，已经面面相觑一个多小时了。

“到底什么情况？”德弗林说，“他到底是想见我们呐，还是不想见？”

“你敲门问他不就知道了嘛。”拉德尔应道。

正此时，外面的门开了，罗斯曼的大檐帽上仍然溅着雨花，他的大衣不断往下滴水。他爽朗笑道：“你们俩还在啊？”

德弗林对拉德尔说：“这个人一定很八面玲珑，是吧？”

罗斯曼敲门进去，并不关门。“领袖阁下，我把他给带来了。”

“很好。”他们听希姆莱说道，“现在我来见见拉德尔和那位爱尔兰朋友吧。”

“这算什么啊？”德弗林低声牢骚，“要觐见皇帝？”

“说话注意点，”拉德尔说，“我来给他汇报。”

他先行走进屋子，身后跟着德弗林。罗斯曼在二人后面把门关上。一切都跟第一次见面时一样。阴暗的房间，壁炉摇曳不定的火，希姆莱坐在桌子后面。

党卫军领袖开口说：“你做得很好，拉德尔。我对这段时间以来的进展相当满意。这位就是德弗林先生吧？”

“大人您圣明。”德弗林殷勤道，“爱尔兰乡巴佬、沼泽里的泥腿子，那就是我错不了啦。”

希姆莱迷茫地皱起了眉头。“这人怎么回事儿？”他向拉德尔问道。

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