跟苏格兰场的大多数高级警官一样，杰克·罗根也在办公室里安放了一张行军床，以供空袭阻断了回家的路时使用。星期三快到中午时，他从政治保安处副总监那里跟各方面负责人开完周例会回来，看见格兰特正闭了眼睡在这张床上。

罗根拉开门探出头，向值勤警察要了茶，又和和气气地踹了格兰特一脚，然后伫立在窗前往烟斗里填烟丝。雾更大了。狄更斯的描述真是恰如其分，这雾真是“伦敦独一无二的特色”了。

格兰特爬起身，正了正领带。他的外套满是褶皱，胡子也邋遢没有刮。“这趟路跑的。这雾也实在太大了。”

“有什么发现吗？”

格兰特打开公文包取出一份档案，又从档案里抽出一张卡片放在罗根的桌子上。卡片上用回形针别了一张利亚姆·德弗林的照片。奇怪的是，看上去要老了一些。照片下面，标了许多不同的名字。“长官，这个就是墨菲。”

罗根轻声道：“是他·你确定？”

“鲁本·加瓦尔德很确定。”

“但是没道理啊，”罗根说，“上次我听说，他在西班牙碰上麻烦了，支持了失败的一方，结果被判了终身监禁，发配到了一个劳动营里。”

“那么显然并非如此了，长官。”

罗根猛地起身走到窗边。他静立不动，手插在口袋里，好一会儿才开口说：“要知道，整个运动的骨干分子没几个我没见过的，而他就是其中一个。永远都是一个谜团。就比方说列出来的那些，全都是他的假名字。”

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