霍布斯角，德弗林正躺在床上往小本子里写东西。雨下得很大，蔼蔼的浓雾漫布在沼泽上，就像给它罩上了一层潮乎乎的裹尸布。门开了，莫莉穿着德弗林的风雨衣走了进来，把手中的托盘放在床头的桌子上。

“给你，主上。有茶和面包，两个煮鸡蛋，按你要求的煮了四分半钟。还有奶酪三明治。”

德弗林停住笔，赞许地看了一眼盘子里的东西：“以后也照这个来吧，我可以勉勉强强一直用你。”

她脱掉了风雨衣，里边只剩内裤和胸罩。她从床边拿过毛衣套在头上，说：“我得走了。我跟妈妈说了要回去吃午饭的。”

他给自己倒上一杯茶。她捡起了小本子。“这是什么？”她翻开来看，“诗吗？”

他笑了：“就某些问题的若干观点。”

“你写的？”她说着，脸上泛出了好奇的神色。她翻到了他上午刚刚写完的那个地方。“并不可以知晓我的足迹，我那曾经黄昏之后的丛林。”她抬起头看着他，“真美呀，利亚姆。”

“我知道，”他说，“你不是也一直跟我说嘛，我是个可爱的人儿呢。”

“告诉你吧，我要吃了你。”她扑倒在他的怀里，忘情地亲吻着他，“知道今天是什么日子吗？今天是十一月五号，我们却连堆篝火都点不了，都是阿道夫·希特勒那个老家伙搞的鬼。”

“还要篝火，丢人不丢人啊。”他戏道。

“你管不着。”她把自己蜷成了一个舒服的姿势，一条腿跨在他身上，“我晚上再过来，给你做晚饭，然后就我们两个人点一堆小小的篝火。”

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