凌晨三点钟，秦枳坐在门外的阶梯上打瞌睡。

夜色微凉，空气中带有丝丝缕缕的露水寒意，周遭一片寂静，像是一不留心就会从脑袋里钻出某些零碎的往事。

秦枳并不是一个喜欢把回忆的肥皂泡打碎了企图翻找出一些什么蛛丝马迹的人，他一直认为这种能够被称为“记忆”的东西，只是作为人类这种生物的本能，而并非选择。

正如他可以记得很多年前某个擦肩而过的路人翻开笔记本时那些一闪而过的字句，记得旅途中某个尖顶教堂的窗格上五颜六色的玻璃排列的顺序，记得街角的水果铺子一年四季每个礼拜进货的时间和种类，甚至杂货店里各式各样的日用品背面毫无规律组合而成的字母和数列。可是尽管如此，这个世界对他而言，却从来没有任何一样东西是长久而清晰的。

他常常听到有人提起“刻骨铭心”之类的字眼，也偶有不自量力的陌生人试图探究他的过去，而每当这些人怀着某种动机不明的幸灾乐祸要求他讲述一些有趣或是难忘的故事时，他都只会带着玩味的表情，为他们讲述一场荒唐的葬礼。

这当然并不是那些人所喜闻乐见的，所以“破坏气氛”渐渐成为了他的专属名词，聚会社交之类的邀请也逐日随之绝迹。这样最好，再不必陪着那些人玩这种无聊的把戏了，他乐得自在。仅仅只是这种程度的言辞交谈，到底能够让谁去发自肺腑地了解谁？

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