理查德和我一起坐在我家的门口，我们的眼睛越过近处的沙丘，眺望着海湾。他嘴里的雪茄冒着烟，淡淡的味道在空气中飘荡，蚊子都被熏跑了。海水：阴凉的绿色；天空：深邃、浓郁的蓝色。水天合一，美哉！

“你就是大门，”理查德若有所思地重复着，“你肯定你杀了那个孩子一不是做梦？”

“我没有做梦，我也没有杀他——我跟你说过的。是它们干的，我只是大门。”

理查德叹了一口气，问：“你把他埋了？”

“没错。”

“你记得埋在哪里吗？”

“记得。”我把手伸进胸前的口袋，掏出一支烟。我双手缠满了绷带，动作比较笨拙、吃力。

而且，我的手奇痒无比。

“如果你想去那个地方，你得坐沙滩车。在沙滩上摇着这个——我指的是我的轮椅——肯定不行。”理查德的沙滩车是一辆1959年的大众，轮胎跟枕头差不多大。他用它来收集浮木。自从他结束了马里兰州的地产生意之后，就一直住在基加罗林，用浮木做雕塑，然后再高价卖给冬天来此度假的游客。

他吸了口雪茄，眼睛仍旧望着海湾。

“我再想想吧！你还能跟我再多说一些吗？”

我叹了口气，试着点燃手中的香烟。他从我手中拿过火柴，划着了火。我连吸了两口，把烟深深地吞进喉咙。手痒得难受。

“好吧。”我说，“昨晚七点，我就在这里，看海，抽烟，跟现在一样，而且——”

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