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第七章 四十五支枪

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朱利安·亨特被不由分说地叫出了马斯的包厢,来到门道里花岗岩雕像一样戳在那儿的维利警官面前。他两只眼睛下面垂挂着鼓胀的眼袋,像个大青蛙。两颊格外潮红、神情格外木然,比他平时的状况糟糕多了。

“进来,亨特先生,”奎因警官简短地命令道,“坐在椅子上。”

那对眼泡瘪了下去,眸子飞快地闪动了一下:“不了,谢谢,”亨特说,“我还是站着吧。”

“请便吧。你跟霍恩熟吗?”

“啊?”亨特说,“审讯吗?我亲爱的警官,这是不是有点儿荒唐呀?”

“什么话!”

夜总会老板挥了一下保养良好的手:“明摆着嘛,你们把我看成是谋杀那个——呃——满场子跑马的老先生的嫌疑犯啦!你这么干太愚蠢了,你该清楚。”

“老实点儿,别瞎扯了,亨特。这么卖弄对你没什么好处。”奎因警官严厉地说,“现在如实回答我的问题,别浪费我们的时间——我们手头还有的是大事要做,我可没耐心跟你耍嘴皮子。好了,说不说啊?”

亨特耸了耸肩:“其实我跟他不怎么熟。”

“这什么也说明不了。你跟他认识多久了?”

“精确地说,一星期。”

“嗯。是在他进城里来筹备马术表演的时候?”

“正是如此,警官。”

“通过谁认识的?”

“托尼,托尼·马斯。”

“在什么场合?”

“托尼把他带到我的夜总会去了……”

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