他一边在卷宗里翻找什么，一边烦人地用指甲在桌子上叩击。“这个情况很古怪，相当古怪，”他喃喃地重复说。“里面有故事，”他突然宣布说。“我们怎么界定故事呢，虚构作品吗？你说故事是不是私人的事情？”

“私人事情，绝对属于私人的事情，在公之于众之前，完全是作者私人的事情。”

马克西莫夫探询似的朝他瞅了一眼，然后把手里翻阅的东西推到桌子对面。那是一个页面印有平行线的、小孩用的练习本。他立即认出了那些拖着环形尾巴和横道的倾斜的字体。孤儿的字，他想道：我得学会喜欢它。他出于保护似的把手按在练习本上。

“看吧，”他的对手轻声说。

他试图看看，但思想不能集中；越是努力，看到的却是更多的书写上的细节。泪水模糊了他的眼睛；他用袖管轻轻按一下，以免泪水滴下来模糊了字迹。“白茫茫的雪地上阒无人迹，”他念了一句，想改掉这种陈腔滥调。内容写的是一个在空旷地方的人，还有寒冷的天气。他摇摇头，合上练习本。

马克西莫夫探过身来，轻轻地抽掉练习本。他翻着纸页，找到了他要找的地方。又把本子推回来。“看看这一部分，”他说，“只有一两页。我们的主角是个被判犯有阴谋造反罪、流放到西伯利亚的年轻人。他从监狱里逃出来，摸到一个地主家里，帮厨的女佣，一个年轻的农村姑娘，把他藏起来，给他吃的。他们年轻，两人之间产生了浪漫的感情，以及诸如此类的事。一天晚上，被写成是粗鲁好色的地主试图骚扰那个农村姑娘。我建议你看的是这一节。”

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