一点钟以后，叶连娜，一手挽着帽子，一手搭着披肩，缓缓地走进别墅的客厅里来。她鬓发微乱，两颊各有一朵小小的红晕，微笑仍然不愿离开她的唇边，她的眼睛眯着，半隐在睫毛底下，它们也在微笑。由于疲倦，她几乎走不动了，可是，这疲倦却使她感觉愉快：老实说，所有一切，全都使她感觉愉快。一切她都觉得是那么可爱，那么温存。乌瓦尔·伊万诺维奇正坐在窗前；她走上前去，把手搁在他的肩头，微微俯下身去，不知道为什么，不自主地笑了起来。

“笑什么？”他感到奇怪，问道。

她不晓得要说什么。她心里想吻一吻乌瓦尔·伊万诺维奇。

“扑通……”她终于说了。

可是，乌瓦尔·伊万诺维奇连眼也不眨，只是一直奇怪地盯着叶连娜。她把帽子和披肩全都放到了他身上。

“亲爱的乌瓦尔·伊万诺维奇，”她说道，“我要睡啦，我倦啦，”于是，又笑起来，沉到他身边的一张安乐椅里。

“哼，”乌瓦尔·伊万诺维奇咕噜着，开始扭动着手指。“那么，就该，是的……”

叶连娜却望了望自己的周围，想道：“不久以后我就得和这一切分别啦……也真奇怪：我没有恐惧，没有疑惑，也没有惋惜……不，我是舍不得妈妈！”于是，那小教堂又在她心里浮现了，他的声音又在她心里回响了，她感觉着他的手臂拥抱着自己。她的心快乐地跳着，可是，却是那么疲弱：她的心也感到幸福的困倦。她记起那年老的乞妇来。“她真把我的忧愁全带走了呢，”她想着。“啊，我是多么幸福！多么过分地幸福！幸福是来得多么快啊！”只要她稍稍地放任自己一点儿，她就会倾流出甜蜜的、无休止的眼泪来啦！她只能用笑来抑制它们。无论她做出一个怎样的姿态，她都觉得那是最自然的，最安适不过的；她好像是躺在摇篮里了。所有她的动作全都是缓慢的、温柔的；以前的那种急躁，那种僵硬，到什么地方去了？卓娅进来了：叶连娜觉得她确实从来也没有见过比这更迷人的小脸儿；安娜·瓦西里耶夫娜也进来了：叶连娜感到一阵心痛，可是，却用怎样的柔情拥抱了她善良的母亲，并且，吻了她那已近斑白的鬓发旁边的前额啊！于是，她回到自己的房里：在这里，一切也是怎样在向她微笑啊！她是以怎样的羞赧的胜利感，以怎样的平寂的心情，落座在那张小床上了啊！不过三小时以前，也就是在这张床上，她还经受过多么苦恼的瞬间！“唔，就在那时候，我也晓得他是爱着我的，”她想着，“是的，就是在那以前……啊，不！不！那是罪过。‘你是我的妻……’”她低语着，用手掩住面孔，跪下了。

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